La figurine qui ne ressemble à rien

On change encore de ciel.

Oublie la pluie d'Arras, oublie le vacarme de Bogotá. Ouvre grand sur une île où la terre est rouge comme la brique, où la forêt descend jusqu'à la mer, et où le bois, quand on le taille, sent presque le miel. Madagascar.

Là vit Léo, onze ans. Et s'il y a une chose à savoir sur lui : Léo sculpte. Le matin, le soir, et même en classe quand le maître ne regarde pas. Son père dit qu'il est « né avec de la sciure dans les veines ».

Mais il y a une chose étrange. Son style ne ressemble à rien d'ici. Ses oiseaux ont l'air de vouloir s'envoler, là où les autres taillent droit et lourd. Personne ne lui a appris ça. Et parfois, en sculptant, sa main fait un geste précis, une torsion du poignet, une remontée sous l'aile, qu'il n'a jamais décidé de faire. Comme si ses mains se souvenaient de quelque chose que sa tête ignore.

Au-dessus de son lit, il y a une figurine qu'il n'a pas faite : un oiseau aux ailes à demi ouvertes, arrivé avec lui le premier jour. « C'est tout ce que tu avais, mon fils. Cet oiseau, et toi. » Et puis on change de sujet. Toujours.

Un jour de marché, un très vieux sculpteur qui ne parle plus à personne prend l'un des oiseaux de Léo, le tourne dans ses doigts… et son visage change. « Où as-tu appris ce geste ? »

🎧 Une nouvelle saison. Un épisode chaque mercredi.

Ferme les yeux. Ouvre grand tes oreilles. L'histoire continue…

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